Isto é uma nesga de liberdade. Campo de batalha, monólogo no palco escuro da noite. Espelho no qual reflito, pro qual sorrio, no qual cuspo, janela através da qual esbravejo ao mundo. Um eco, depósito de fragmentos de desejos, transcrição de alguns trajetos e momentos no tempo. Violino no qual guilhotino as minhas dores, de toda a Humanidade... Espécie de intimidade pública, de arestas aparadas. Movimento multitudinário de resíduos cerebrais, virtuais, multicolores nas ruas deste plano de signos... Ao qual só tenho acesso com um cabo de internet.
quarta-feira, 11 de novembro de 2009
Podemos inventar nomes pra tudo.
Mas as coisas não deixam de ser o que são por causa disso.
Mas as coisas não deixam de ser o que são por causa disso.
2 comentários:
É como Shakespeare... Se a rosa tivesse outro nome, ainda assim teria o mesmo perfume.
não concordo...
quanto mais nos sujeitamos a esse tipo de pensamento, mas tempo passamos no mesmo lugar.
as palavras são apenas um canal, nós somos os criadores.
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